J'ai une joie profonde à traverser les épaisseurs de grisaille, la dureté que le monde met sur certains visages à la fin d'une vie. J'éprouve une joie profonde à enlever tous ces voiles et à voir, soudain, deux yeux qui brûlent dans l'ombre.
C'est doux, le chemin de l'école. C'est léger le matin, chantant le soir. On descend une route en pente, elle vous précipite, on dirait qu'elle appelle, qu'elle promet quelque chose.
Pour s'éprendre d'une femme, il faut qu'il y ait en elle un désert, une absence, quelque chose qui appelle la tourmente, la jouissance. Une zone de vie non entamée dans sa vie, une terre non brûlée, ignorée d'elle-même comme de vous.
Il me semble que nous ne disposons dans la vie que d'une quantité limitée de « oui » et qu'il nous faut, avant de les délivrer, les protéger par une quantité illimitée de « non ».
Il n'y a que l'instant présent, jusqu'à ce que celui-ci coïncide avec celui de notre mort. L'amour est encore la meilleure façon d'employer cet instant - une manière de séjourner auprès de ce que la vie a de plus faible et de plus doux.
